Hace poco me encontré con un libro, muy divertido y profundo, un pequeño best-seller en la bibliografía psicológica. El hombre que confundió a su esposa con un sombrero de Oliver Sacks . Un libro lleno de historias que, tomando prestada la inusual excusa de la patología neurológica, nos entrega a los afortunados lectores un fresco colorido y loco de la humanidad.

Anuncio Encontramos mucha humanidad diferente, absurda, exasperada que Oliver   Sacos ha recogido a lo largo de años de actividad clínica y ha querido contar, intentando encontrar a través de cada uno, más allá del cúmulo neuronal contingente comprometido y responsable de vez en cuando, un soplo universal de reflexión sobre lo que somos, sobre lo maravilloso, misterioso. y es terrible ser humano.



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En busca de esa esencia que habita, inescrutable, más allá de los déficits y síndromes, más allá de la cientificidad pretenciosa de los diagnósticos y categorizaciones, invisible a cualquier herramienta de evaluación.

El hombre que confundió a su esposa con un sombrero: la historia de Thompson

La nuestra prueba , nuestros acercamientos, pensé, mirándola allí en el banco, en el goce silencioso de un espectáculo natural que ella sintió sagrado, nuestras valoraciones son ridículamente insuficientes. Revelan solo los déficits, no las capacidades; solo nos proporcionan datos y patrones fragmentarios, mientras que necesitamos ver una música, una historia, una serie de acciones vividas, un ser que se comporta espontáneamente de manera natural.

Entre las muchas historias, una más que las otras me pareció conmovedora. Al leerlo, pude respirar el mismo patetismo, la misma tensión dramática que debió perturbar Sacos cuando lo vivió en su propia piel, y que logró inculcar con sinceridad entre las páginas, haciendo a veces que su escritura flote más allá de los límites de la narración, hacia las alturas de la lírica y la poesía.

La historia habla de William Thompson, un niño estadounidense con hectolitros de alcohol detrás, que sufre del síndrome de Korsakov. Cuando Sacos lo encuentra y comienza a cuidarlo, ya es un individuo desintegrado, destrozado por un ' amnesia feroz y rápido como un rayo, que constantemente destruye su sentido de continuidad, de existencia en el tiempo. Su pasado es un cementerio poblado por unos pálidos fantasmas, su presente es un caótico revoltijo de fragmentos imposibles de atar.

Sacos Inmediatamente se siente impresionado, casi herido, por la ambivalencia que William transmite a sus allegados. Es, superficialmente, un comediante nato, un animador incansable, que en su desesperada búsqueda de sí mismo se aferra a las ataduras que le ofrece la realidad, tratando de reconstruir los escasos segmentos de la identidad con entusiasmo y velocidad vertiginosos.

El taxista con el que hablamos más tarde dijo que nunca había tenido un pasajero tan agradable. El Sr. Thompson le había contado una historia tras otra, historias personales extraordinarias, llenas de aventuras fantásticas.

El engaño de Thompson

La realidad y el sentido se le escapan inmediatamente de la mente, por lo que se encuentra, en el mismo discurso, en el brevísimo espacio de unos segundos, atrapado entre nubes de identidades extrañas y truncadas, prisionero de rostros y nombres sin sustancia. Habita un mundo de instantáneas que se persiguen frenéticamente sin dejar ningún rastro sensible tras su paso.

Allí lo reemplazó con esta cuasi-coherencia extraña y delirante, y con su aluvión de invenciones siempre nuevas, incesantes e inconscientes, improvisó continuamente un mundo a su alrededor.

El drama que Sacos advierte, que lo sacude hasta los cimientos, no se queda anclado en la falta de sentido y memoria que aflige a William, sino que se anida y se concentra sobre todo en la desesperada falta de aliento, en la furia exhausta que acompaña su persecución.

Y de hecho, no puede dejar de correr, ya que la brecha en la memoria, en la existencia, en el significado nunca se cura, sino que debe ser cruzada, debe ser reparada en todo momento.

La parte más oculta, secreta y sin voz de William probablemente es capaz de sentir el dolor que sangra por esa herida. Pero William no puede soportarlo y, en consecuencia, ve. Constantemente lo rehuye a través de su exhausto intento de 'ser algo'. Pero es precisamente su sistema protector de confabulaciones lo que acaba por alejarlo cada vez más del contacto con su esencia humana, de ese real doloroso y aterrador que aún pudo resistir bajo la pérdida.

Paradójicamente, entonces, el gran talento de William para la confabulación es también su condena. Si se quedara en silencio un momento, uno se pregunta, si pudiera detener ese balbuceo insípido: si pudiera abandonar la superficie engañosa de las ilusiones, entonces sí, la realidad podría descender en él, ese algo auténtico, algo profundo, de verdad, de sentir que podía penetrar en su alma.

Emblemático en este sentido es el encuentro con el hermano de William, Bob, quien Sacos cuenta con un distanciamiento doloroso. Frente a 'algo verdadero' que intenta colarse y cruzar las fortalezas giratorias y voladoras del delirio y que es prontamente expulsado, se siente vacilante la confianza del autor en la concepción vitalista que lo había sostenido hasta ese momento.

'Ahí mi hermano Bob' ... Nada en el tono o tonos de William, en el estilo exuberante, pero siempre igual e indiferente de su monólogo, me había preparado para la posibilidad de, de la realidad ... No trataba a su hermano como 'real', no mostró ninguna emoción real, no se orientó en lo más mínimo en su delirio, ni se apartó de él; de hecho, instantáneamente trató a su hermano como irreal, borrándolo, perdiéndolo, en un nuevo torbellino de delirio.

Casi parece querer darse por vencido, este neurólogo con rostro humano. En la confrontación ideal con Hume que recorre todo el libro, siente que el espectro del odiado se cierne sobre él.espuma humeana flotando sin rumbo en la superficie de la vida, y esta vez teme, de verdad, ser derrotado. La falta de alma que percibe en William se convierte en una epidemia mortal que pone en peligro la posibilidad de un alma en cada individuo. Su absoluta impenetrabilidad a la verdad pone en duda la existencia de cualquier verdad humana que pueda trascender las contingencias mecánicas de percepciones , del emociones y pensamiento abstracto.

La pace per Thompson

Al final Sacos podrá encontrar algo. Nada más que un destello, un pequeño asidero redentor al que aferrarse a su confianza en la humanidad. Se dará cuenta de que William, alejado del agotador estímulo de la sociedad de los hombres y vuelto a una dimensión de contacto mudo con el mundo natural, logra a su vez apagarse, calmarse. Por supuesto, no hay ningún presagio milagroso de salvación en esto, solo un breve suspiro de alivio al ver que la desesperación de esa raza se disuelve por unos momentos.

Pero cuando lo abandonamos y lo dejamos solo, a veces sale a pasear por el jardín que rodea la clínica, un lugar tranquilo y sin inspiración y allí, en paz, encuentra su propia paz. La presencia de otros, de personas lo excita, lo exalta, lo obliga a una charla interminable, a un verdadero delirio de creación y búsqueda de identidad; la presencia de las plantas, la tranquilidad del jardín, con su orden no humano que no le impone obligaciones humanas o sociales, asegura que este engaño de identidad pueda aliviarse, desaparecer.

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Esta historia, para leerla entre las páginas del libro, es conmovedora. El drama de William se refracta y se propaga a través del subjetivo de Sacos y se vuelve nuestro, de forma amplificada, a veces incluso exasperada. Pero también hay algo más, creo, que nos involucra tanto en esta historia, que despierta un extraño sentido de pertenencia dentro de nosotros. Quizás sentimos el destino de William entrelazado con el nuestro porque su drama, su patología podría ser, con las debidas proporciones, la patología de la época en la que vivimos, como lo fue la histeria en la lejana Viena a finales del siglo XIX.

El hombre que confundió a su esposa con un sombrero: ¿nos estamos volviendo como William?

Anuncio La neurosis está íntimamente relacionada con el problema del tiempo y constituye un intento fallido del individuo por resolver el problema general en sí mismo.

La sociedad conectada en la que estamos inmersos es, o al menos se está convirtiendo, en el no lugar de la comunicación exasperada, incesante, de la charla sin fin. A aparecer y a existir nos vemos obligados a comunicación y los que no se comunican se resignan a deslizarse invariablemente al margen, al limbo gris de la inexistencia. El mundo en el que vivimos adquiere cada vez más los rasgos del terrible universo que aplasta a William, con su sobreestimulación nos excita, nos exalta y finalmente nos doblega, obligándonos a perseguirlo en su estúpida carrera y en su despotricar, a tratar también de existir, de 'Ser algo'.

Y al final, ¿quiénes somos nosotros mismos? Básicamente, como William, de los Confabulanti.

Como él sentimos el esfuerzo de definirnos a nosotros mismos, juntando orgánicamente las piezas de nuestro pasado y nuestro futuro, demasiado rápido las imágenes, palabras y rostros fluyen frente a nosotros. Y el esfuerzo que hacemos por perseguir una existencia, una identidad, es paradójicamente lo que acaba alejándonos aún más de esa esencia inescrutable, de lo real que habita bajo el desconcierto. Que requiere tiempo, paciencia y esfuerzo para ser explorado, que es difícil de encontrar y comunicar, que no cabe en el pequeño espacio de dos líneas en una red social y que, con toda probabilidad, no interesaría a nadie de todos modos. Así que nosotros también lo enterramos con un balbuceo incesante y volvemos a sumergirnos en las ficciones teatrales de Whatsapp , de Instagram , de Gorjeo o di Facebook esperando, a veces rezando, por un punto de apoyo externo de reconocimiento.

Al menos podíamos callarnos, podíamos desenchufarnos, desconectarnos, recuperar el contacto con la tranquilidad del jardín. Pero, como nos enseña William, no es fácil. Porque no es sólo perdiendo dos horas en el majestuoso silencio de un bosque, en un fin de semana en el SPA o en un chalet de montaña, en un trote en la playa o entre las páginas de un libro por la noche, que realmente podemos esperar encontrarnos. Sería necesario repensar y rediseñar por completo el tiempo de nuestra vida, nuestros encuentros y nuestros silencios. Recuperar el espacio sagrado del aburrimiento, de no tener nada que hacer y ningún parloteo indistinto en los oídos, para simplemente hundirnos en el océano fragmentado de la existencia, dejando que las imágenes y sensaciones demasiado ligeras fluyan bajo los pliegues de nuestra conciencia. y que continuamente nos asfixiamos con nuestras preocupaciones diarias.

Sería necesario hacer un esfuerzo activo, individual y colectivo, para luchar cada día contra la inquieta frustración que se apodera de nosotros cuando intentamos desconectarnos del mundo, para frenar, para dar espacio a esas partes de nosotros que solo a través de un lento proceso de introspección, pueden madurar y para generar una forma diferente, más auténtica, más viva y más profunda de percibirnos y experimentar el contacto con lo real que nos rodea. En definitiva, devolvernos no solo una renovada capacidad para definirnos y comprendernos a nosotros mismos, sino también el sentido propiamente humano de nuestra existencia.

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